Мало, кто знает, но помимо кучи вещей, что я творю (учеба на инженера, работа администратором, навыки фактически всеми направлениями хореографии, участие в моделях ООН, конкурсы профмастерства и еще миллион дел): я пишу свою авторскую поэзию. Сегодня она и расскажет чуть-чуть обо мне.
У меня на носках божьи коровки, на футболке «London», на лице недотертый макияж.
Я хочу огромный портрет, как у Дориана Грея, и чтобы вся жизнь обращалась в мираж.
Тут мне тетя сказала: «смотри какие длинные строчки. Пиши-ка ты, девочка, прозой».
Я честно пыталась, но увы... все безрифменные слова пока попахивают для меня только угрозой.
Сейчас уже совсем не смеюсь, обрастаю рутиной, мама говорит так и надо.
Я будто Железный Человек с похмелья, который забил, что вокруг канонада.
Эти выстрелы проходят сквозь меня, попадают в сердце и руки, печень и ноги.
Мне все говорят, что нужно залечь, замолчать. А я чувствую как одобрительны Боги.
Нет, не милостивы. Просто потом надо мной в аду оторвутся, на суде потешаться.
Как слоган гласит: бери от жизни все, ведь я не святая, хотя не последняя грешница.
И вроде стою, и даже бегу, порою несусь, и, кажется, нравится.
На горе мужчин, на счастье своё, не последняя, не третья, не двадцать седьмая красавица.
В маленьком хаосе коробочек, пуговиц, русско-англо-испанских текстов, блестящих шмоток
Сижу, вольнодумно пишу, считаю количество нерезаных спорами маленьких глоток.
Их слишком много... моя же? Моя уж вчера завела третью карточку в поликлинике.
Перенесла 38 операций, дважды чуть не лежала в ящике морга и черненьком пыльнике.
Ну так вот, к чему ж я веду, глаголю да капельку жалуюсь.
Ты мой обычный прохожий, тебе расскажу – отлегнет. Это лекарство, этим и балуюсь.
Мне так легче: ты прочтешь, посмеешься и скажешь, что твои то проблемы серьезнее,
И вот здесь окончательно сойдет...
После это можно поспать, построить жизнь, сделать... А ты, ты иди, иди, не дослушивай, время то позднее.
Записки Поэтессы #1
