Диалоги Плутона

— Нет никакой судьбы. — Это давно известно.— Конечно. Но дело в том, что нет и детерминизма, как бы нам, сторонникам Порядка Вещей, не хотелось обратного. Все эти причиноследствия — лишь случайнейшие совпадения. Это доказывают две вещи: 1) когда то, что нам кажется чем-то прочным и основанным, тем, что может привести к чему-то хорошему и настоящему, на деле ни к чему не приводит, а только ещё глубже загоняет в нору пустоты; 2) когда то возникшее-таки, что казалось нам хорошим и настоящим, берёт и рассыпается в пух и прах, как самое обычное нечто из первого пункта. Нет, мы не дураки и не полагаем, что нечто, даже если оно настоящее, должно быть на века. Настоящее может и разрушаться, однако на века оно всё равно останется. А вот когда это нечто, только кажущееся настоящим, оказывается дерьмом, мы понимаем, что всё случайно, и случайности случайны тоже.— А по-моему, у тебя просто плохое настроение. — Да. Но разве в плохом настроении не приходят верные мысли?— Приходят, только нужно уметь их отделять от просто чёрных, навеянных чем-то.— Тем не менее.— Знаешь, я недавно прочёл в одной умной старой книге то, что, пожалуй, опровергает твои слова. Там говорилось о том, что всё в сущности своей прекрасно. А раз так, не может быть чего-то ненастоящего, ну и т.д. Может быть оценка в несуществующей системе координат. Ты просто неверно оцениваешь события: с той точки зрения, которая неверна потому, что оперирует несуществующими понятиями. И возникают искусственно созданные тобой же неприятности и проч.— Да, в мире много прекрасного. Да вот бывает иногда, что исчезает средняя прослойка между прекрасным и отвратительным. Тогда ты будто находишься между молотом и наковальней, и тебя бросает от небесных полётов к нервным потрясениям. — Так ведь нет отвратительного, всё прекрасно.— Нет, это самообман. А если это не самообман, то просто не всё прекрасное совместимо со мной, а это одно и то же, как если бы было отвратительное. Даже ещё хуже, ибо когда ты не можешь жить с прекрасным, это пытка. Потому как дух наш так устроен, что к прекрасному стремится. А ещё постоянно какая-то житейская маета. Выматывает нервы. И вроде можешь ничего не делать, а устаёшь, как копальщик могил. Кстати о могилах...

Запись из этого журнала.